Тихо, чинно ведем беседу.

[shluz]

не понимаю для чего темы плодить,

Действительно,просто бы кинул свои ссылки в тему "боян"

[Если]

Завтра день рождения Иосифа Довыдтча Кобзона.
Что бы это значило?

[Если]

Продолжу с того, что я - на железнодорожном вокзале (Моя машина в ремонте). Вижу приближающуюся к перрону электричку. Сейчас я сяду в вагон и поеду к Ней. Подхожу к краю перрона. Смотрю, на рельсах стоит крупная грязная дворняга и беспечно жует что-то малосъедобное. Электричка замедляет ход. Но собака и не думает уступать ей дорогу. Среди зрителей надвигающейся драмы - я не один. И никто не прикрикнул на нее. Не спугнул. Не спас.

Вот-вот передо мной раскроются двери последнего вагона. А под вагоном - измельченная на суповой набор собака. Пропускаю вперед всех желающих (меня обогнать в борьбе за сидячие места). Сам тяну; жду чего-то. Может, успею увидеть собачий труп?

В электричке рассаживаются. Из-под вагона выскакивает очумевшая от небывалого экзистенциального опыта собака. Нехромая. Уносится прочь.

И никаких следов крови!

Я почти расстроен, как если бы вдруг выиграл у наперсточника.



Озадаченно озираясь, вхожу в вагон. Нахожу свободное место. Сажусь...

Ого! Едва начавшийся день не перестает меня дивить. Напротив, у окна, похрапывает, источая зловоние, какой-то пьянчужка. Рядом с ним - слюнявым, похожим на печеную картошку мужичком - лежит роскошный новенький кейс.

Электричка трогается.

Опрятный дачник справа от меня недобро косится на приглянувшийся мне кейс. Ему нет покоя, чей он.

Хозяин не отзывается.

И тут я замечаю, что из-за этого лакировано-кожанного красавца беспокоятся уже все, кто его видит.

Сначала я не догадываюсь, в чем сыр-бор поземкоподобного шепота, проносящегося по вагону. Заходя в тамбур последним, я-то видел, как перед оскалившимся франтом захлопнулись гидравлические двери. И правильно он скалился. Нашел, дурачок, чем занять место, задержавшись (на сек.) на перроне, чтобы ответить на телефонный звонок.

На подходе к следующей станции шепот в вагоне нарастает. Превращается в гул. Гул - в галдение. Тень мирового терроризма сгущается над пассажирами. Их параноидальный гнев мне понятен. Я один знаю, что кейс безопасен. Иначе - я дрожал бы от страха. Вместе со всеми.

O tempora, o mores!

Я малодушно молчу.

Тем временем - чей-то тревожный голос по громкой связи связывается с машинистом, и сообщает о подозрительной находке.

Тесный переполох будит пьянчужку (напротив меня). Несмотря на мертвецкое опьянение, он тотчас принимает меры. Утирает под носом мутную, бледно-зеленую соплю, подсвеченную изнутри кровяными сгустками. И. С криком "Свободу Биллу Клинтону!" вышвыривает кейс в окно.

Боже, это же тот алкаш, который подвернулся мне под ноги, когда я гнался в метро за Ниной!

Электричка, замедляя ход, проходит мимо полустанка, где по расписанию нет остановки. Я с обоснованной жалостью наблюдаю, как кейс врезается в бетонный фонарный столб. Распахивается. На перрон высыпаются какие-то "деловые бумаги"(?) и белесый том Мураками. ("Мой любимый Sputnik"?) Вижу прижатые к груди головы; прячущие лица ладони. Слышу, как кто-то падает в проходе. На пол. Слышу, как никто не слышит взрыва...

[Resko]

Спс за пост. Читал с удовольствием 

[alexandra]

прочла. до конца.

[Gorizont]

Прошу прощения, а это собственное творение?
Естеснно прочитал ....

[Gorizont]

Зачем-же так грубо?
Постигать тайны мироздания, развивать в себе терпение и мудрость))))))))))))))))))))

[Если]

Почему-то подумалось, что флудоблудие вполне может вобрать себя и жанр открытого письма.
Моя подружка живет в Амстердаме и тоже теперь заглядывает на сс.
Итак...

Светка, здравствуй! Снова интернет-искуситель несет к тебе мои строчки не о чем. Извини, я опять хочу поделиться с тобой своим сном. Только что проснулась, - и сразу к компьютеру, а то забуду. А ведь страшно было! Я чуть не описалась. Хотя, может, и было чуть-чуть. Ну и пусть. Давай уже про сон. 

Знаешь, стою я на берегу - чего? - сама не пойму. Вода передо мной. Подо мной берег вроде. Песчаный. Краев нигде не вижу. Все как в рамке какой-то. Или как будто я смотрю на себя по телевизору. Знаешь же, как во сне бывает: перемешивается все, все на все накладывается.

А стою я не на самом песке. Вроде как на столбике что ли. Причем стою я над песком на правой ноге, а левая в воздухе висит.

Пока я смотрела, что-то меняться стало вокруг. До того как я ногу в песке увидела, мне ни капельки страшно не было. Любопытно просто. Но потом!!!

Жуть началась. Жуть, Светка, слов НЕТ! 

Я чувствую, что меня всю песком засыпает. Быстро. Невозможно быстро. Знаешь, и ведь я это только чувствую. Потому что никакого песка я не вижу. Но ведь он точно сыпется: ледяной, колючий. Царапается. Представляешь, невидимый песок?

Короче, я в слезы. Ору! Ору! Ору! И НИЧЕГО НЕ ВЫХОДИТ. Скажешь, так в любом кошмаре бывает. Согласна. Зато дальше не как в любом. Дальше я чувствую, что уже по самый подбородок в песке похоронена. Точно в песке. Клянусь. Давит он на меня. Душит. В рот лезет. Отплевываюсь. Все! Еще чуть-чуть и конец, - Я ЗАЖИВО ПОГРЕБЕННАЯ. И все равно песок невидимым остается. Дышать уже не могу, но все свое тело вижу. Я кстати была голая. 

Знаешь, глаза режет, как бритвой. Шея как в цементе застыла. Только вперед и прямо смотреть могу. А там? Там на воде что-то, похожее на мост появилось. Мне уже не разглядеть какой он длины. И вдруг - это я уже не вижу, - понимаю просто, что это гробы. Красивые. Полированные. С бронзовыми украшениями. Как в фильмах про мафию. И их не сосчитать. 

А над каждым гробом в воздухе висят диски. Точь-в-точь, как CD. Висят и мелко подрагивает, как на ветру. Хотя ветра НЕТ! И диски эти одновременно глаза слепят, как настоящие СD, если с их помощью солнечных зайчиков гонять, - только солнца ТОЖЕ НЕТ! - и прозрачные абсолютно. И еще - каждый диск в рамке из большущих красных-красных яблок. Вокруг в воде тоже яблоки плавают. Она вся ими усеяна. Потом хлоп, - яблоки скукожились. Покрылись морщинистой золотистой корочкой. Как запеченные. Помнишь, что я кроме фиников до умопомрачения обожаю запеченные яблоки? Вот так вот!

И на каждом диске отчетливо видно лицо: объемное, живое, - как голография. А песок уже мне в рот набился, в нос, в глаза. Но все равно я вижу эти лица. Знаю, сейчас умру. И не страшно мне умирать-то. Страшно то, что я уверенна, что лица те мне могли бы что-то сказать. Что-то важное. Что-то, без чего мне теперь будет очень сложно дальше жить. Знаешь, Светка, я даже боюсь, что не просто сложно. ОПАСНО! 

Дура я, правда? Вот описала тебе свой ночной кошмар, может легче станет? Хотя еще потрясывает. Еще СТРАШНО! И самое страшное то, что я понять не могу, от чего мне страшно-то? Такой осадок нехороший остался.  ГАДОСТЬ! До сих пор хочется от песка того невидимого отплевываться.

Ладно, Светка, извини, за истерику. Других новостей пока нет. Позавчера все тебе как на духу растрепала.

Все, все, все! Целую тебя, мой милый, далекий психоаналитик. В следующий раз обещаю писать только о ХОРОШЕМ. 

[Алевтина]

"а за ним кошмарики..на воздушном шарике.."
зы. можно было бы выделить в отдельную тему:"кошмарики" от Если..(это ж не единственный)?
зы..если хочешь)))

[Если]

Нет. Не единственный...
Мне редко снятся кошмары. Но если снятся, - кошмарней не придумаешь. Я плохо запоминаю сны. Но этот мне запомнился.
Вижу себя на узенькой булыжной площади - посреди то ли крепости, то ли монастыря. Скорее, монастыря; за спиной - церковь. Маленькая. По колено. За ней еще одна. Тоже белокаменная.
Вдруг у меня под ногами - из швов между булыжниками - начинает сочиться вода. И по мере того, как она прибывает, две церквушки позади меня растут. Вскоре они взмывают к самым небесам.
Но с чего я взял, что это церкви? Разве я видел кресты на их луковичных куполах? Нет. И не к небесам они взмывают. Потому что нет их надо мной. Там, сверху - вывернутая наизнанку - сухая, потрескавшаяся земляная яма. Из нее мне на голову, как потравленные тараканы, начинают сыпаться бессчетные могилы. Вниз оградами. Вниз крестами. Вниз обелисками. Вниз прямоугольными холмиками, поросшими мхом и сорняками.
Ища спасения, я бегу прочь. К стенам! А они стремительно, как бывает только во сне, от меня отодвигаются. Мне никогда до них не добраться. Но когда я сдаюсь и спотыкаюсь, выбившись из сил, стены молниеносно возвращаются к прежним границам. Я врезаюсь в кованые, неоглядно высокие ворота. Они легко и беззвучно распахиваются настежь. Передо мной темный проход сквозь утомительно толстые стены. Слышу за спиной тараканьи шлепки падающих на затопленную площадку могил.
Вскакиваю на ноги. Вбегаю в исполинские ворота. Они, истошно скрипя, начинают за мной закрываться. Я бегу к следующим воротам. Оглядываюсь. Оглядываюсь. Оглядываюсь... Замечаю, как в тающую сзади узкую щель втискивается высокая, без определенных очертаний, бесцветная фигура. Чья - неизвестно. Но то, что мне нельзя дать ей себя догнать, ощущаю всем своим кисельным телом, усыпанным ледяными мурашками и раскаленными каплями пота. Ворота с колокольным звоном захлопываются. Я в идеальной темноте. Шагов за спиной не слышу. Но за мной кто-то есть. Бегу. Бегу. Бегу... Снова врезаюсь в ворота. Даже чувствую физическую боль. Реальную. В расшибленной голове. Ворота не поддаются. Лишь ничтожная щель приоткрывается передо мной. Но сквозь нее просачивается не свет. А новая темнота. Я царапаю ее немеющими от холода пальцами. Но они мне не подчиняются. Мои обледеневшие пальцы - один за другим - откалываются. Как сосульки с крыши. И осыпаются мне под ноги...

[Алевтина]

Анатоль, даже не знаю как сказать...сейчас такое время - никому нельзя верить..
мир так жесток...((((
Вот эти грибки...понимаешь, тебе продали  не опята...

[shluz]

Завтра день рождения Иосифа Довыдтча Кобзона.
Что бы это значило?

То,что завтра день рождения Иосифа Довыдовича Кобзона?

[ЧУДОВИЩЕ]

Деду Морозу ! Вовка

креатив гавно.

[STALKER]

сейчас такое время - никому нельзя верить

Верить в наше время нельзя никому. Даже себе. Мне - можно...Тов. Борман.

[MadMax]

Тебе тоже нельзя. Ты в Москве живешь...